沈野推开门时，暮色已经沉成了墨。巷口的路灯忽明忽暗，照着他往更深处走——穿过三条堆满垃圾的胡同，翻过一道断墙，就能看见黑市的入口。

那里的路灯永远是坏的，只有赌徒的吆喝、醉汉的呕吐声，还有偶尔响起的、被捂住的惨叫声，在夜色里滚来滚去。

他的脚步很快，腰后的短刀随着动作轻轻撞着胯骨，像颗跳动的、冰冷的心脏。风里飘来劣质酒精和血腥气，沈野吸了吸鼻子，嘴角勾起个极淡的弧度。

师父，今晚该清账了。他想。

断墙后的阴影里，几个放哨的混混正叼着烟打盹，看见沈野的身影，烟头“啪”地掉在地上。他们认得这张脸——半年前，就是这个年轻人，用一把断刀把“疤脸”的手筋挑在仓库的铁丝网上。

沈野没看他们，径直走向那扇挂着“修车铺”木牌的铁门。手刚碰到门环，里面就传来掀桌子的巨响，夹杂着女人的尖叫。

他推门的动作没停，腰后的短刀在裤袋里轻轻颤动，像在等一声指令。铁门“吱呀”一声被推开时，一股混合着汗臭、铁锈和劣质烟草的浊气扑面而来。

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黑市的场子藏在废弃修车铺的后间，昏黄的灯泡悬在房梁上，被烟味熏得发乌，光线斜斜地打在满地的啤酒瓶和断木上。

二十几个人挤在里面，有的光着膀子掷骰子，有的搂着浓妆艳抹的女人灌酒，看见沈野进来，喧闹声像被掐住的喉咙，骤然矮了半截。

“是那小子。”有人把骰子往碗里一扣，声音发紧。

沈野的目光扫过人群，像刀刮过铁皮。他的视线最终落在最里侧的铁桌旁——一个左脸爬着蜈蚣疤的男人正用刀尖挑着块肥肉，疤痕随着咀嚼的动作抽搐，正是当年带队抄了道场、把师父打成重伤的疤脸。

疤脸也看见了他，挑着肉的刀顿在半空，随即嗤笑一声，把肉甩进嘴里：“我当是谁，全国冠军大驾光临？怎么，打正规比赛不过瘾，来这儿找乐子？”

他身后的两个壮汉“嚯”地站起来，手里的钢管在地上拖出刺耳的响。其中一个缺了颗门牙的家伙往前凑了两步，唾沫星子喷在沈野鞋上：“半年前没把你手筋挑了，现在敢自己送上门？”

沈野没动，只是反手按住腰后的短刀。虎口的老茧突然发烫，像有团火在皮下烧——那是每次要动真格时才有的感觉，师父说这是刀在催他，催他别犹豫。

“我找疤脸。”他开口时，声音比灯泡的光线还冷。

疤脸把刀往桌上一拍，站起身。他比沈野高出半个头，啤酒肚挺着，却灵活得像头肥硕的狼：“找我？当年没弄死你师父，是老子心善。怎么，现在想替他送死？”